Atelier d'écriture n°204

© Ada

Merci à Bricabook et à Ada pour cette photo ...

Elle dort. Elle dort sans se douter de rien… Elle ne sait pas que je dois partir. Que comme ce bateau, comme ces militaires moi aussi je dois partir.
Pas pour défendre un pays ; pas pour aider des populations en danger. Non. Je dois partir pour éviter le vertige.
Pour éviter la peur qui m’envahit quand je crée des liens avec quelqu’un. Je dois partir sans me retourner. Je dois fuir. Ne pas laisser de traces. M’évanouir. Je n’ai pas le droit de m’attacher. C’est trop dangereux. Pour elle. Pour moi.

Elle sera mieux sans moi. Elle m’oubliera. Malgré les mots qu’elle m’a dits hier soir … Elle ne le sait pas encore mais elle m’oubliera. Je ne serai bientôt plus qu’un souvenir. Je serai comme un nuage qui passe dans le ciel. Notre soirée, notre nuit auront été éphémères. Et c’est mieux.  Personne ne doit savoir.

Pour le moment, elle ne sait pas qu’elle va se réveiller seule, sans moi. Elle ignore que ses yeux ne se poseront plus jamais sur moi. Sans doute s’attend-elle à se réveiller dans mes bras, au chaud, lovée contre mon corps. Mais non ; ce n’est pas possible. Je ne peux rester. Je dois lui faire ce mal maintenant, avant qu’elle ne s’attache… Un mal pour un bien comme dit l’expression.

Un dernier regard  sur elle et l’horizon, et dans 5 minutes je quitterai cette chambre d’hôtel. Sans laisser de trace.

Je vais partir, vers cet horizon si bleu… là bas, vers les nuages, au-delà des nuages…

Adieu.